POESÍA y NARRATIVA CONTEMPORÁNEA de VANGUARDIA UNIVERSAL

RAÍCES La escritura sólo vive en un país subterráneo Digo, me has visto antes Pero digo, que lloro porque quiero tocar fondo y cuando toco fondo me gusta sentir que navego por mares de tierra y que el polvo que me cubre es una huella de mi respiración. Por eso yo vivo aquí donde el agua necesita bajar hondo donde   los capilares disminuye su espesor sólo para consolarme donde transpirar es darle lugar a que crezca un brote donde transmirar es mirar más allá o que me mires ahora como no me habías visto antes.

VORACIDADES Sí, no cabe duda: el tiempo es voraz en el ojal de ceniza de la noche. Maúllan los gatos en el caos que llovizna sobre el tejado: las circunstancias nos llevan a caminos inimaginables, es enorme el ojo de la ropa sucia prolongado en las manos, o en la soga estrepitosa del resuello. (En la ternura de los ataúdes, los pies lluviosos de tantos lugares insondables. En las afueras del aliento la luz nos engaña con sus matices grises: siempre el sueño es más breve que los cansancios o los enojos.) Hay horas que las axilas atraviesan las calles como los pájaros la luz del día. La ironía pulveriza nuestras aspiraciones y muerde las ojeras que deja la impunidad de la intemperie. Alguien habrá de lavar las butacas del anfiteatro con un poquito de insolación. Entre descomunales tiliches, los ruidos del film en la cabeza. En la pelambre de las horas nos enfrentamos a la miopía del hollín, al tizne, a la escoria, a ese polvillo de la zozobra del cine mudo

HIC ET NUNC agnus dei cordero de dios eres un hábil gourmet para atender putitas bajo las sombras de la complacencia cómo iba yo a saber de lenguas bífidas por mi culpa por mi gravísima culpa llegas al consomé y como si bebieras mi pescuezo te concedes la sed de quien no he vaciado su copa.   aquí y ahora. maldición.

DOMINGO El domingo no es tiempo: es un animal lento y peligroso, aunque se vuelva gato, ave canora, perro de ojos tristes. Y mientras el sol se suicida como un pájaro contra las ventanas, la mujer mantiene la memoria, vuelve a ordenar paciente la casa de la costumbre. Nadie tiene nada seguro antes que marque la aguja esa hora ciega de las calles desiertas. Porque vuelve a la noche el blando sosiego de no ser nada.

LA MISIÓN DE UN HOMBRE Un hombre es un hombre en cualquier parte del universo si todavía respira. No importa que le hayan quitado las piernas para que no camine. No importa que le hayan quitado los brazos para que no trabaje. No importa que le hayan quitado el corazón para que no cante. Nada de eso importa, por cuanto, un hombre es un hombre en cualquier parte del universo si todavía respira y si todavía respira debe inventar unas piernas, unos brazos, un corazón, para luchar por el mundo.

POESÍA El vehículo avanza a toda velocidad Y deja atrás A la ciudad A la población Utópica Desnuda Abierta A la piedra del desarrollo A la quijada del progreso Al polvo de la emancipación humanista. Yo Que digo no estar en guerra Tomo la inspiración que está al alcance De todos El lápiz Una hoja Y construyo mi fortaleza.